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梁晚莺不知道自己究竟睡了多久。
她似乎做了很多梦，混乱的、破碎的，或者褪色的、鲜红的。
回忆被肢解，然后怪诞地拼接在现实中，吓得她喘不过气来。
以至于再睁开眼时，她恍恍惚惚，很久都没有真实感。
大脑似乎过载了，仿佛被什么东西挤压过又重新撕裂，疼痛尖锐。
喉咙也像是吞过沙子般，苦涩又干哑。
天花板雪白，她目光失焦，找不到聚点。
好一会儿过去，记忆慢慢涌现，昏迷前的一切开始清晰地涌入脑海。
她重重地闭了闭眼，呼吸颤抖。
想要停止回忆，并且试图将那些细节赶出去。
接着，她留意到了床边的动静。
这里除了她还有另一个人在。
梁晚莺转过头，眼珠迟缓地动了动，终于看清了一旁坐着的人。
她张了张嘴，慢吞吞地吐出几个字，几乎只是气音，“……钟朗，他走了吗？”
明明语气恹恹的，听起来并不抱希望，可是红肿的眼眶中又泄露出零星期待。
“走了。”
谢译桥说。
除此之外，再没有更多的说明。
她将头转了回去，好半晌才干涩地“哦”
了一声。
两人沉默许久，病房里安静到似乎能听见点滴落下的声音。
就在那瓶药水快要滴完的时候，她毫无征兆地开口了。
“我刚刚又梦到我爸了。”
她的语调有一种彻底溃败后的平静，如同雪崩后漫无边际的死寂之地，没有一点生气。
“我梦到他去世前那天——也是在医院里。
他被抢救完以后躺在重症监护室里，短暂地清醒过来然后看了我一眼，又看了看钟朗，可是被切开的气管已经让他无法顺利开口说话，可是我一直在想，他到底想说什么，是不是在最后还在惦记着我的事……”
“后来我又梦到了下葬的时候，他才不到六十岁，头发都还没白，就那样无声无息地躺进棺材被埋进了那么深的地方。”
“他一个人在下面冷不冷，怕不怕，会不会感到孤独……”
“事情怎么会发展成这个样子呢？”
她的声音哽咽，虽然是在发问，但是更像是在自言自语。
谢译桥握住她的手腕，纤细的骨骼覆盖着一层单薄的皮肉，甚至能够看到青色的脉络，脆弱得仿佛轻易就能折断。
他的声音很轻，如同柔软洁白的棉絮一般，将她包裹。
“他那么爱你，怎么会愿意看到你这个样子呢？”
“你固执地认为遵循了父亲的意愿，实际上却是与他的期望背道而驰。”
“可是我还能为已经去世的他做些什么呢？”
她捂住脸，泪水顺着指缝缓慢溢出。
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