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至少表面上看起来，他本人没有太多奢靡的欲望，那颗贪婪的心脏也只在悄无人烟的阴影中缓慢跳动。
譬如一尘不染的办公桌：只是一根未经裁切的老树，甚至在伏案时，还要小心避开凸起的树瘤与坑洼的疤痕。
但今天。
西奥多没法将注意力放在老树上。
在房间角落。
一口由玻璃制成的、竖放的‘水晶棺’里。
他见到了一具熟悉的躯体：
完全被荆棘钻满皮肉，从每一根指甲缝隙中刺出来。
他被浸泡在墨绿色的液体中。
头颅不翼而飞。
从脖颈长出的荆棘穿过液面，从竖棺顶子上的小孔伸出来，打了个弯，对准一旁橡木托上的鹅颈瓷壶。
里面盛着半个底子的血液。
滴答…
滴答。
西奥多还记得。
许多年前，他领着弗洛里安到处‘流浪’的日子：这男孩并不怎么安生，性格也要人命的偏僻阴冷。
很长一段时间里，西奥多都要收拾他惹出来的烂摊子——
譬如。
一言不合就与人都起手来厮打，傍晚回到家，带着一身伤痕。
他从不说发生了什么，西奥多问也不说。
但他乐意让他处理自己的伤口。
就是那段时间。
西奥多几乎熟悉弗洛里安身上的每一道伤疤：有些是醉汉留下的，街上的混混留下的。
等到他快速步入一环，二环，受伤的频率也变得越来越低…
西奥多再熟悉不过。
但是…
弗洛里安，弗洛里安，弗洛里安·维斯特维克。
孩子。
告诉我。
你的头在哪？
金发男人静静注视着水晶竖棺中的无头躯体，看着这光滑、精妙，甚至疯人艺术家要高呼出声的怪诞艺术品。
血液滴答滴答。
他的心跳也跟着滴答滴答。
（）
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