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“家父曾言，强兵好训，良将难寻。”
耿裕说着，从腰间取下那枚精致的荷包，俯身轻放入囚牢之中，“将军戍守边境多年，御下有方、战术精良，我耿裕，由心敬佩。
此物算是我送予秦家的礼，将军……可自行离开，无人敢拦。”
今日，无论出于道义，还是遵从王令，耿裕都不会杀他。
老人脚下踉跄，步履蹒跚，像是被风吹动的芦苇，左右摇摆。
荷包上绣白鹤的丝线一晃经年，已染上了不堪的暗黄，被抬入不朽的心门。
荷包的右下角，有个小小的秦字，隐匿在日光和牢笼形成的黑影里，并不起眼。
值得庆幸的是，秦苍识得此物，纵然它被里头的碎骨挤压出了棱角，光华不再，也不曾更改过面容。
翻涌的痛苦和思念蚕食着老人的心神，一步步挪向失去光明宠溺的渺小荷包，仿佛被锁链牵绊的不是秦苍，而是它。
现在，除了怀中的族玉和碎骨，还多了一枚荷包。
飞鸟掠过长空，落入高山阔树间，摔成无数瓣模糊的记忆。
秦苍的身影在阴影中何等无助和孤独，一直精干健全的他，自打回到玉京起，就以肉眼可见的速度逐渐老去。
他颤抖着手，胆怯地将荷包取回，复又小心翼翼地将怀中用锦帕收好的碎骨和族玉装入其中，拉紧系带。
做完这些，老人抬头时已是满面泪痕，唇瓣抿得紧紧地，眼底染上了血色般通红一片。
眉眼之间，有戾气，更多为沉痛。
“是我害了你……”
老人喉中堵得难受，一声声崩溃气喘都带着喑哑哀恸，“是我害了你们啊……”
老人低下了头，弯下那本应笔直地挺立着的腰，跪伏在地上掩面大哭。
他将额头重重抵上荷包，佝偻的脊背剧烈地抽搐着，不断重复的自责语句破碎不清。
……
在遮云蔽日的沙尘之下，是围剿冲杀的兵士，和再难突围的残兵败将。
眼见鲜血染红了战袍，耳听见战鼓鸣鸣、呐喊声声，沉闷的鼓点督促着后方居民的步伐。
一浪浪的攻势余波未尽，飞沙走石卷土重来，刀剑的悲鸣诡异地黯淡了下去，城门终于合上最后一丝缝隙。
城门关了。
秦家小将的退路没了。
他再也，不能回家了。
“嗖——”
重弩以惊人之声迸发而出，穿过人群特意留出的路径，穿透他的心脏，牢牢将年轻的将军钉死在城墙之上。
临死时，他手中还紧攥着那柄长剑，一息便被重弩贯穿而亡，心脏破碎，迸发出万点鲜红的血液。
马蹄声由远及近，越来越响，地面发出震动的嗡鸣。
士兵们列成整齐的方阵，在梁人小将的号令下，雪亮的刀刃齐齐投向墙上仅剩最后一息的将军。
他口中含着血，不露痕迹地藏匿了呼吸。
生命随着眼前的光明一起死去。
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